Прочитала один очень жизненный фик. Точнее, он начинался-то как фик обычный - романс, несчастная любовь. Один любит и страдает, второй тоже любит, но не осознает этого, и тоже страдает... Яркие очень образы, интересная трактовка героев, Шульдих ярко-психический отморозок, что большая редкость.

Жизненность там началась в третьей части. И именно это самое, по-моему, страшное. Если собрать все женские недостатки в одном месте, то их квинтэссенцией и будет этот фик.

Шульдих - типичная баба-истеричка, которая живет в восьмидесяти процентах женщин, а время от времени просыпается так и вовсе в каждой.
Я таких видела за свою жизнь - вагон и маленькую тележку.
Требуют, требуют, требуют. Внимания, подтверждения чувств, подтверждения любви. Сосут, сосут соки, выматывая себя и мужика. Все дай, дай, когда дашь - мало, еще дай. Потом резерв у мужика заканчивается - ааа, сука, ты меня не любишь, ухожу от тебя. Уходит, бухает по подворотням, ебется с кем попало, мужик ее вытасквивает из жопы, отмывает - сопли, слезы - ты все-таки меня любишь - и снова по кругу. Эмоциональное паразитирование.

Мерзость.

Фик здесь, если что.
Я даже придумала к нему альтернативный финал: Кроуфорд нежно трахает Шульдиха в шикарном номере для молодоженов, а утром достает пистолет и сносит Шульдиху пол-черепа. С наслаждением потягивается, как после тяжелого трудового дня, поправляет очки и галстук, и незаметно уходит в новую жизнь. Телепата он уже себе присмотрел.